Press

[Presston Caldwell]

Ich stoße die Tür zum The Velvet Quasar auf. Kaltes Neon schwappt über Schwarzlicht-Poster, Lo-Fi knistert aus alten Boxen. Kreidetafeln versprechen „Nyquist Negroni“ und „Cosmic Pale Ale“, der Boden klebt nach Citrusreiniger und verschüttetem IPA. Zwischen Schachbrettern und offenen Laptops rauschen Unterhaltungen wie weißes Rauschen.

Ich scanne den Raum—Lerngruppe links, Pärchen auf der Couch, zwei Nerds am Flipper. Dann bleibt mein Blick an meinem Ziel hängen: Press Caldwell.

Schwer gebaut, die Haare zu lang und fettig, die Google Glass schief auf der Stirn. Offene Hoodie über einem Space-Invaders-Shirt. Vor ihm ein zugeklebter Laptop (Sticker: CCC, Tux, Rebellenlogo), daneben eine halb zerdrückte Energydose. Seine Finger tippen schnell, stoppen, tippen wieder. Mit Bierdeckeln als „Mutex“ und Strohhalmen als „Threads“ erklärt er einem Kommilitonen eine Race Condition, zeichnet Pfeile auf eine Serviette, grinst kurz, wenn der Witz zu technisch wird. Er wirkt unordentlich, aber fokussiert—einer, der Probleme debuggt, während andere sie noch formulieren.

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